DAVE SMITH

BÚHO DE MAR

A diferencia del halcón, no tiene sueños de altura,

su sombra es lo que no puede recordar.

En la amplia y oscura habitación de la noche

espera. Siempre es diciembre,

 

con el suelo de los pinos lleno de plata.

Los juguetes se mueven pero sus garras se adaptan

cuando desciende silenciosamente por la escalera.

Nada conoce su cuna, donde el blanco

 

zumbido del día lo oculta. Rasga tiras

de carne brillante al sujetarla. Descuartiza

los secretos de la costa. La punta de hierro

del sol es todo lo que recuerda.

 

Versión de Carlos Alcorta

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